Homeland y el periodo que viví mientras veía la serie norteamericana.

Ahora que lo más habitual es que tengas un videoblog en la red social de vídeos "youtube" para crear contenidos, los blogs parece que han quedado a un segundo plano. Y este en el que comencé a escribir en 2007 con diferentes periodos de intensidad, que a su vez esa incidencia es paralela a momentos personales, no quería olvidarlo porque me dio muchas satisfacciones; e igual que conozco a mucha otra gente que los borró, querría que este sirviera para seguir plasmando lo que quiera contar en cada momento. Si luego me leen o no, pues eso dependerá de los algoritmos de internet y de mi esfuerzo por promocionarme.

Una vez explicado por qué vuelvo, vamos al lío. 

Hace unas semanas volvió la serie Homeland, en su octava y última temporada. Serie norteamericana que comencé a ver en 2015 y que trata la vida profesional sobre todo, aunque también personal, de Carrie Mathison, una agente de la CIA con una enfermedad mental moderada, que se ve envuelta en un sinfín de aventuras en el mundo del terrorismo yihadista.

Un aspecto importante que la serie resalta es el que la protagonista pueda llevar una vida normal aunque tenga una enfermedad mental, en este caso un trastorno bipolar, tratando de desestigmatizar a las personas que sufren este problema, haciendo consciente al espectador de este hecho.

La serie comienza con buen pie en las primeras temporadas manteniendo al espectador con ganas de saber cómo finalizan las historias que se van desarrollando, algunas de las temporadas flojean un poco y la última, a falta de ver la mitad de los capítulos sigue la misma tónica, pero en general la serie se la puede catalogar de buena. 

La actriz principal consiguió varios premios durante las primeras temporadas, dos Globos de oro en 2011 y 2012, dos premios Emi en  2012 y 2013 o un Premio SAG en 2013, así como otros premios importantes. 

Con la primera temporada de esta serie comenzó un periodo de mi vida que debería finalizar a la vez  que termina esta octava temporada, momentos más dichosos y otros menos, pero momentos importantes al fin y al cabo. Un paralelismo muy personal, y muy alejado de lo que se podría pensar, que me quedo para mí, y que no quiero olvidar y que podrían relatar cómo me sitúo y cómo me situaba.

Sin embargo, la serie acaba y, como digo, con ella quizás un periodo.  

Esfuerzo racional y Cataluña.

La lucha interna en la que muchas personas vivimos contra nuestros estereotipos y creencias es una constante, y hacer un esfuerzo racional con el fin de sentirte bien y de aportar algo positivo a la sociedad imagino que nos hace no engordar porque si bien dicen que el cerebro es uno de los órganos que más energía consume, el usarlo en demasía hará que no acumulemos grasa en el resto del organismo. 

A lo largo de nuestras vidas recibimos información sobre multitud de cuestiones, cercanas y lejanas, y todas ellas, quizás menos la cercanas pero también, implica la creación de estos estereotipos. 

Un ejemplo de creación de estereotipos cercanos es el que ocurre cuando llega un compañero nuevo al trabajo y todo el mundo antes de llegar te dice cosas del tipo "pues este que estuvo en tal sitio se lió con nosequién", y uno piensa "ya, ¿y?", y tiempo después te puedes hacer una idea real de si esos estereotipos son reales o infundados. Y es que uno ha visto demasiadas injusticias contra compañeras a las que había otros que no dirigieron la palabra desde el primer día, por motivos tan primarios como el ejemplo que he dado.

El ejemplo de creación de estereotipos lejanos es el que ocurre por ejemplo con la cuestión catalana. Siempre he intentado no dejarme llevar por los comentarios que algunos hacen de los catalanes desde Madrid, y ha sido en este momento cuando el mecanismo del esfuerzo racional del que hablaba al principio de este texto se ponía en marcha. Y he viajado mucho a Barcelona, he estado en Girona y Tarragona, además de conocer a gente encantadora que vive en Lleida. He intentado comprobar en carne propia cómo esas creencias sobre los catalanes se disipaban viajando al lugar donde se supone que viven esas personas malas malísimas de los que algunos hablan.

Fig: Casa Amatller, en la Manzana de la Discordia, Barcelona

¿Y qué me he encontrado?

Creo que Barcelona es una ciudad preciosa, que ha ido mejorando a lo largo de los años, con calles limpias y una arquitectura tremendamente original, ordenada y que rezuma luz y alegría. 

Estando allí he entrado en una tienda donde si yo entraba hablando en castellano quizás me contestaban en catalán, pero con una gran sonrisa, a lo que suponía que el hecho del bilingüismo se produce de esa manera, mezclando incluso conversaciones en los dos idiomas sin problema, porque dan por hecho que les entiendo, es más, ni se lo plantean, y no me he enfadado; y cuando no les he entendido, les he dicho un "cómo, es que no soy de aquí" y rápidamente han cambiado al castellano con amabilidad. Lo que no quita que alguna vez puedas encontrar a alguna persona impertinente, pero como aquí, en todos sitios hay gente que saluda con un berrido. 

Las personas al final somos personas, aquí y allí, y tenemos costumbres diversas, que con amabilidad pueden ser tranquilamente respetadas. 

Os aseguro que ese esfuerzo racional del que hablo, al final te hace volver con ganas de ir de nuevo, y con una gran paz interior que te hace sentir mejor persona, por lo que lo recomiendo a todos.

Estos días estoy sintiendo una gran desazón por la situación que se está dando en Cataluña. Yo no quiero que se vayan, haría todo lo posible por convencerles para que se quedaran, porque creo precisamente, que si es verdad que desde algunos sectores se los ha tratado un poco mal, y allí se han ido engordando una serie de creencias demostradas falsas en muchos casos, creo que es mejor estar unidos, y arreglar las cosas desde dentro, desde casa.

A muchos catalanes les han entrado ganas de irse, y la colectividad, la identidad ha hecho que se sientan legitimados. Pero igual que si un hermano mío se fuera de casa por un enfado y no volviera a mí me haría sentir triste, que ellos se fueran también me haría sentir triste.  

Corrupción en España

Recordando aquella serie famosa llamada Corrupción en Miami, muchas veces he escuchado estos últimos meses que estos son unos años negros para la corrupción, y quizás lo sean, aunque yo estoy muy contento porque están saliendo a la luz cientos de personas que han jugado todo este tiempo con nuestro dinero, el dinero público de los impuestos, sin ningún otro cometido que enriquecerse. Qué no habrá pasado en los años 80, 90 y primeros dosmiles, años estos últimos de gloria económica y de mil veces calificada como democracia consolidada. Nos creemos que esto pasa solo ahora, y estoy seguro de que no. El cambio generacional y el sistema educativo español está dando sus frutos, gente joven que no se deja llevar por las estructuras del pasado.

En la época de las series de televisión por internet, hacía tiempo que no veía tantas series, y nunca tantas juntas, quizás desde que solo había dos canales de televisión, parece que estemos asistiendo a una serie llamada Corrupción en España con diferentes temporadas: la Gürtel, la de los Eres, la de la Púnica, y ahora la temporada de la Operación Lezo; con decenas de cameos de otros muchos que se entrelazan entre unas y otras.

Muchas de estas historias me recuerdan a los Soprano o a House of Cards, imprescindibles. Recordáis las series americanas de los 80: Dinastía, Dallas, Los Colby, Falcon Crest, o Santa Bárbara, y que Los Colby eran protagonistas a su vez de Dinastía. Pues esto es algo parecido.

Y mientras, aquí estoy, un domingo de puente escuchando canciones de Janis Joplin, ya sin ti. Aquí he vuelto, a cambiar las rutinas, adaptarme a las nuevas, a las tardes frente al pc descubriendo lo que nos ofrece el mundo.

Cohen y sus ojos

Tal era la admiración que Leonard Cohen sentía por el poeta Federico García Lorca que a su hija cuando nació le puso por nombre Lorca.

La primera vez que supe de Cohen fue en uno de esos encuentros esporádicos de pasión, de alguien que conocí que quería ir a uno de sus conciertos, allá por 2009. El pasado 10 de noviembre se nos fue el cantante. Un cantante que cantaba cosas bonitas, muy bonitas, como este Take this walzt, que me llena de amor cada vez que la escucho, porque fue la primera canción que bailamos juntos aquella noche de febrero abrazados en los pocos metros que no estaban ocupados por la cama en tu habitación. Cada vez que escucho el violín a mitad de la canción, este acaricia mi corazón y me traen tus ojos, esos con los que observas con esa medio sonrisa, mientras noto el calor de tus labios sobre mi rostro paseándose lentamente.

Ahora como muchas tardes de domingo, recuerdo aquellas en soledad, cuando dedicaba más tiempo al blog, y que nunca olvido, espacio de mentiras y verdades, donde cubría la leyenda de la Yeye y sus misterios.

10 años de Parla Este.

Más o menos por estas fechas hace diez años que nos vinimos a vivir a Parla Este, y con nosotros los primeros habitantes de este barrio tan nuevo como emblemático para nuestra ciudad, porque trajo un trocito de modernidad, nos trajo el tranvía; porque es un barrio que aunque no está hecho para ser un barrio de los de toda la vida, rezuma alegría, y porque junto a otros desarrollos urbanísticos casi duplicó la población de Parla en pocos años.

Estuvimos

aquí año y medio, y quedan buenos recuerdos: las risas con Virginia en Los Planetas 25; preciosos amaneceres; o aquellas ranas que se escucharon todo el invierno de aquel primer año. Ahora viajo casi todos los días para ver a mi familia, aquí viven grandes amigos y siempre es un gusto seguir cogiendo el tranvía.

Un año después, comencé a escribir este blog, con permiso de la Yeye, ese personaje que a veces se apaga, que a veces renace, y que incluso muchos creyeron que era real.

Qué cabeza

No eran tantas las ventajas. Ni si quiera era consciente de ello. Solo se acordaba cada vez que se daba un golpe en la cabeza. Una de estas veces fue tal que no se acordaba; únicamente recordaba que tras ir caminando por la Calle Mayor mirando el móvil apareció en el suelo noqueado, y por el dolor sabía que el golpe había sido más fuerte que otras veces.

Soy alto, mido 1,90, para la mayoría de la gente muy alto, aunque sé que hay personas más altas que yo, pero son pocas, no se ven todos los días, hasta el punto de que cuando veo a una de ellas, me veo sorprendido, pero los hay. Mucha gente me mira cuando me cruzo con ella al pasear, algunos niños pequeños lloran y corren, y sé que hay algunas y algunos a los que gusto por mi estatura, aunque nunca que lo dicen. Tampoco se lo digo yo a alguien cuando me gusta claro.

La historia del principio me la comentó un amigo que mide 1,98, y que el pobre recuerda cómo tras el golpe se vio en el suelo, y que no recordaba los segundos que iban desde el golpe. Yo también me he dado muchos golpes: golpes en los cercos antiguos de las puertas, en los techos de algunas escaleras, en los techos bajos del metro, en las barras superiores de algunas verjas, o lo más habitual, como los picos de las puertas, o estanterías de estas sueltas pegadas a las paredes, sin soporte en el suelo; aunque la vez que más fuerte me di fue con el cierre de una tienda que no estaba subido del todo y que estaba justo a la altura de mi cabeza. Cuando entré en la tienda me di cuenta, pero cuando salí iba mirando el cambio de la compra y la parte de arriba de mi cabeza fue a dar con esta estructura de aluminio como de refilón, pero fuerte, muy fuerte.

Fig.: Castillo de Santa Bárbara (Alicante) Mayo de 2016.

Esta puerta era muy alta para darme con ella en la cabeza, pero os aseguro de que hay otras que son mucho más bajas, y en más de una me he dado.

CORRE POR SIRIA.

La ONG Acción en red en colaboración con Amnistía Internacional y la Asociación en Apoyo a Pueblo Sirio organiza el domingo 21 de febrero de 2016 una carrera en solidaridad con el Pueblo Sirio, en Madrid, por solo 10 €, puedes correr 5 ó 10 kilómetros o colaborar con el dorsal 0. Así que ya sabes anímate y apúntate en este enlace: http://correporsiria.org/

Qué se esconde tras una lata de Mahou de medio litro.

Sentado, en el tren de vuelta a casa, volvía solitario, entre cuatro asientos. A veces su mirada se perdía en el paisaje industrial, que centraba sólo cuando pasaba alguna mujer caminando por el pasillo del vagón, contoneara o no sus caderas. Escondida llevaba entre las piernas, cogida por las manos una lata de Mahou de medio litro, que iba bebiendo.

Era un hombre joven, de unos 35 años, volviendo del trabajo, que podría ser de aquí o de allá, pero que trabaja aquí, ríe aquí, sufre aquí, vive aquí.  

Mientras estaba sentado frente a él, en la composición de tres asientos del tren de Cercanías, imaginaba cómo sería su vida, y viendo su mirada melancólica, no podía evitar pensar que al llegar a casa no le gustaría lo que tendría. Quizás es padre de una familia numerosa desahuciada, quizás comparta piso con otros en parecida situación, o quizás vive solo soñando con el futuro; quizás esta noche no habrá cena especial, quizás esta noche haya alguna fuerte discusión con las personas con las que convive, quizás en su soledad no tendrá con quien hablar.

El tren continúa y se baja en la última estación, en mi ciudad, y se pierde entre otras y otros tantos, con su lata de Mahou de medio litro ya acabada, esperando a la siguiente.

Esta imagen me la encontré tras la vuelta de ver a mis queridos amigos madrileños en una bonita mañana de 24 de diciembre.

Fig. Interior del tren de Cercanías. Fuente: www.wikipedia.org

Prejuicios

Hace unos días un joven que asistía a la manifestación del 8 de marzo, ante las increpaciones de un señor mayor al por qué se manifestaban si ya se habían conseguido muchas cosas, el joven le decía al viejo “lea”, el viejo cayó y se hizo un silencio entre las 10 o quince personas que escuchaban la conversación.

Creo que hay una gran diferencia entre informarse para alimentar los prejuicios, y entre informarse para eliminarlos.

Acostumbrado a escuchar decenas de comentarios sobre las circunstancias del momento que vivimos, de las innumerables informaciones que nos llegan por los diferentes medios, incluido y cada vez en mayor proporción, Internet, sigo percibiendo quién alimenta esos prejuicios y quien mantiene una actitud prudente ante esas informaciones.

De cualquier modo, prefiero escuchar a opinar, aunque me cueste, y a veces no pueda evitar contestar a los necios. 

fuente: http://www.alianzaporlasolidaridad.org/noticias/responder-a-los-prejuicios-sobre-las-migraciones

Ámsterdam

Viajamos a Ámsterdam en pleno invierno, la ciudad está preciosa y llena de gente. La temperatura no sube de un grado en todos los días. El sol apenas aparece la mañana de la penúltima jornada. Paseamos por sus estrechas calles y cruzamos puentes, según wikipedia hay unos 1500 en toda la ciudad, que invitan a recorrer sus canales. 

Visitamos el museo Van Gogh, que es muy recomendable visitar con audioguía; el austero Palacio Real, de la plaza Damm.

Mientras caminamos, entramos en una tienda de quesos. Me encanta el queso, aunque a medida que uno se hace mayor hay que limitar su consumo. De pronto alguien no saluda en español "hola", nos sorprende una chica sonriente y muy guapa que por el atuendo muestra ser la dependienta de la tienda. ¿eres española?. No, soy griega. Qué sorpresa una persona de Grecia que hable tan bien el español. Aprovechamos para hablar con ella, muy receptiva. Nos cuenta que hizo Erasmus en Barcelona, aunque al principio le costó entender que allí se hablara catalán. Estamos a tres días de las elecciones en Grecia. Ahora está haciendo un máster en inteligencia artificial, y bueno, no sabe muy bien qué va a hacer cuando termine. La gente lo está pasando tan mal en Grecia que entiende que voten a Syriza. Por sus comentarios, creemos que ella también lo votará. 

Al salir me cuesta no emocionarme.

PLAYAS Y PUEBLOS BLANCOS EN CÁDIZ

Los veranos de playa pueden ser de diferentes maneras, de forma lineal o de forma pendular. A mí me gusta más que viajar a la playa, decir que viajo al mar: corretear por la arena, un café en un chiringuito, mirar a los bañistas, y mojarme los pies; pero me gusta más ese movimiento pendular que no todas las visiones que te ofrecen o hacen publicidad de él. 

En Cádiz ese movimiento pendular del que hablo es más fácil, porque de las preciosas playas puedes visitar lugares no menos bonitos. Pueblos de cal blanca, mezclados con palacios antiguos, que nos recuerdan que entonces la distancia entre ricos y pobres era mayor que ahora. 

Dormimos en Conil de la Frontera donde destacaría además de su bonito casco antiguo cargado de tiendas y restaurantes, el respeto por el dominio público con la línea de playa, sin un gran paseo marítimo como en algunas ciudades del Levante español, con la sensación de acceder al mar por un lugar ajeno al bullicio del pueblo mediante una zona de arbustos, pero que luego vuelves a encontrarte con sombrillas y niños revoloteando.

Playa de Conil de la Frontera (Cádiz)

Los alrededores del faro de Trafalgar, como la playa de Caños, con importante turismo gay, o la playa del Palmar donde te encontrarás con algunos famosos de la televisión en sus chiringuitos rodeados de gran número de snobs. Algo parecido ocurre en la ciudad de Tarifa, bonita, pero petada de gente, y snobs.

La Playa de Bolonia nos sitúa otra vez lejos de cualquier ciudad, junto a un yacimiento romano bien conservado (Baelo Claudia), pero nuevamente con una gran playa a rebosar de sombrillas y tiendas de campaña para superar el viento. Aún así merece la pena su visita y subir la duna para ver un mar de pinos.

Y en el interior, nos encontramos con poblaciones como Medina Sidonia o Vejer de la Frontera, que son un reclamo para el turismo más cultureta, al poder pasear por calles llenas de un esplendoroso pasado y presente, con las que tienes que echar mano del gps para poder encontrar el punto del cual partiste, al sentirte en un laberinto de paredes blancas que rezuman frescor entre jazmín y adoquines.

Vino, pescaíto frito, camarones, gente amable y diversos tipos de turistas dependiendo del lugar al que acudas hacen de la costa de Cádiz un lugar más que visitable. 

ELENA PONIATOWSKA

El pasado 23 de abril, Día Internacional del Libro, tuve el placer de escuchar el discurso de Elena Poniatowska en la entrega del Premio Cervantes 2013 a su obra y persona.

Elena Poniatowska, de origen polaco y nacida en París, emigró durante la Segunda Guerra Mundial siendo niña a México donde conoció un país que le sorprendió y a la vez sensibilizó. En su discurso se acordó de aquellos días en los que conoció a los mexicanos pobres que andaban sin calzado, se acordó del pueblo indígena y criticó al mundo financiero. 

También se acordó de las mujeres, y de que solamente habían sido reconocidas con el galardón a cuatro contándola a ella. 

Me ha emocionado conocer a esta gran mujer que con una elogiable humildad recordaba a sus nietos, presentes en la ceremonia. 

Si queréis saber más de ella podéis pinchar aquí.

EL LECTOR DE JULIO VERNE Y EL NO OLVIDO

Leyendo El Lector de Julio Verne, de Almudena Grandes, y mientras disfruto la lectura de la estupenda escritora, sé que aún quedan cosas por olvidar, pero que revuelven a los que recordamos cómo nuestras abuelas nos contaron historias de la cruel guerra y posguerra, que las heridas de aquel conflicto maldito y duradero en el tiempo, que pudieron haberse cerrado pocos años, y que aún siguen abiertas. Y no es porque uno se líe a buscar entre libros polvorientos o blogs que nadie lee, sino porque aún casi 80 años después todavía se escribe como si necesitáramos saber qué ocurrió durante aquellos días; y se debate en la radio, intentando unos tapar con la mano el colador por debajo como si pudieran contener la desinformación, y otros trayendo a la actualidad las historias de padres y abuelos que aún mantienen en la retina, historias de sufrimiento, a veces rencores y otras penas y llantos.

Me hace gracias cuando veía en televisión a señoras de barrios altos decir que para qué habría que abrir las fosas donde había gente asesinada durante el franquismo, que eso había que olvidarlo, pues tan fácil como que si alguien quiere saber de su pasado tiene derecho a conocerlo, por mucho que a los otros no les guste; o es que tiene algo que callar señora, porque tanto recuerda el que sufre como el que hizo sufrir.  

Santa María de los Llanos (Cuenca) Al fondo la Calle Mayor.

Mi abuela Angelita me contaba que en su pueblo no hubo guerra, que los mozos salieron al frente, y que algunos volvieron y otros no, como si tiempo después valiera con un ojos que no ve corazón que no siente el que algunos no volvieran, también es verdad que en aquel entonces su novio volvió, mi abuelo Ángel. Lo peor vino después cuando llegaron al pueblo los falangistas, y porque ella no quiso levantar el brazo al entrar al pueblo la quisieron rapar el pelo al cero, algo que pudo evitar pagando su padre un dinero. También recordaba cómo su hermano Pedro acabó fatal por las palizas que le dieron en el castillo de Belmonte donde estuvo preso, “mi hermano murió tan joven por las palizas que le pegaron los falangistas” solía decir. Mi abuela tuvo la suerte de vivir 98 años sin problemas de memoria, y nosotros la suerte de escucharle contarnos estas cosas; quién es usted señora para decirme a mí que tengo que olvidar las historias que me contaba mi abuela; creo que es un deber contarlas y recordar que hubo alguien que en su día sufrió, y que si el que hizo sufrir no quiso escuchar que se tape los oídos, pero a mí no me van a obligar a no contarlo.

Mientras, sigo leyendo El Lector de Julio Verne, libro que sirve para olvidar rencores porque Almudena Grandes presenta a los personajes con tanta humanidad, que es inevitable no empatizar con el hijo de un guardia civil o con el mismo guardia civil. 

EXPOSICIÓN DEL PINTOR VICTOR MANUEL MARTÍN CIRUJANO EN LA SALA ONBLIGO DE MÉRIDA (BADAJOZ)

Hasta el próximo 28 de febrero de 2014, en la ciudad de Mérida, provincia de Badajoz y capital de Extremadura, se exponen una serie de obras del pintor madrileño Víctor Manuel Martín Cirujano, en la Sala Onbligo, todos los viernes, sábados y domingos desde las 12 a las 24 horas.

Víctor Manuel Martín Cirujano presenta una muestra con un marcado carácter melancólico, plagado de diversas referencias, a las artes escénicas mezclado con la cotidianeidad de personajes anónimos. 

Si quieres acudir y está el pintor en la sala, no vaciles en preguntarle cualquier duda o plantearle alguna sugerencia, ya que te encontrarás con alguien accesible y amigable. 

50 años sin Cernuda

El 5 de noviembre se conmemora el 50 aniversario del fallecimiento de Luis Cernuda, poeta español de la Generación del 27 que se exilió tras la Guerra Civil por circunstancias personales y políticas que lo llevaron, entre otros lugares, a residir en México, país que recibió a personalidades de las ciencias y las letras españolas tras el fatídico episodio del 36.

El periódico El Mundo publica un artículo escrito por Eva Díaz Pérez sobre los últimos días y horas del poeta, del que se muestran su sobriedad y entereza, producto seguramente de los devenires de la vida, una vida llena de contradicciones y no falta de ilusiones, pero a la vez de la delicadeza que el poeta mostraba tras su cuerpo recuerdo de caricias de juventud.

La poesía de Luis Cernuda la descubrí durante mi primera juventud y momento en el que las contradicciones empezaban a desvanecerse y a trajinarse en verdades e ilusiones propias, como las del poeta.

Son varias las generaciones que hemos vividos con el inicial peso de la identidad sexual, seguido de una libertad condicionada por la moralidad ciudadana, y la salida de miles de chicos y chicas del armario de los años 90 y la actual normalización, no en todos los ambientes, pero sí en las grandes ciudades de nuestro país, donde pasear de la mano con tu pareja no es signo de burlas y mofas sino de estabilidad social.

No es muy conocido el momento en el que Luis Cernuda quiso alistarse en el ejército republicano a lo que le contestaron que no querían a maricones en las filas de la República; sin embargo Cernuda en algunos de sus poemas escribió con detalle sus sensaciones ocultas, las cuales sólo los más entendidos eran capaz de adivinar y sentir, y marcó a algunos individuos de sus generaciones posteriores aliviando el peso de ser descubiertos a través de la empatía al saber que años atrás había alguien que sentía como ellos.

El próximo 5 de noviembre se conmemora el fallecimiento de un poeta atrevido, poco reconocido en nuestro país, pero muy querido por los pocos que lo hemos descubierto.

PARLA, ENTRE MUCHAS OTRAS COSAS, ES ASÍ

Sobre la ciudad en la que a uno le toca vivir, muchas veces tienes que hacer un esfuerzo para reconocer las virtudes que tienes y realmente las tiene, así que ahí va esta gotita de esfuerzo:

Parla tiene una de las poblaciones más jóvenes de Europa, lo que supone una potencialidad de profesionales del futuro, así que ya saben a los que le toca, invertir en formación; con una gran diversidad cultural, y gente de todos los colores, que es una posibilidad para trabajar la convivencia y de que pueda ser un ejemplo para el resto de ciudades similares; tiene una cantidad considerable de zonas verdes, que desde hace unos años son más cuidadas que con anterioridad, no hay tanto barro como en nuestra infancia; el tranvía más sostenible de la Comunidad de Madrid conecta el Casco Viejo con el barrio nuevo de Parla Este; a través de la estación de cercanías en el centro de la ciudad nos ponemos en media hora en la misma Puerta del Sol; la densidad de población no es tan alta como en otras ciudades del sur ya que en gran parte del casco urbano no hay edificios de más de cinco alturas; tiene una situación muy buena en el límite del área sur metropolitana de Madrid, y nudo comercial para muchos de los municipios de la Comarca de la Sagra; la la mayor parte de sus plazas escolares son públicas, posiblemente el 90%, y ya sabéis lo público es calidad; un hospital público; tiene varios polideportivos con dos pistas de atletismo, y varias piscinas cubiertas donde practicar casi todos los deportes; y tiene también las mejores puestas de sol de la Comunidad de Madrid en cualquier época del año; 

Y es que Parla, entre muchas otras cosas, es así...

CÓMO LLEGÓ EL SER HUMANO A AMÉRICA

Por casualidad me ha llegado esta breve e interesante explicación de cómo llegó el Ser Humano al continente americano.

LA FLAUTA DE JÓNATHAN

Jónathan es un niño, probablemente ecuatoriano, de unos 10 años, y que estudia sexto de primaria. Como cada año, comienza el curso en un colegio público de una localidad del sur metropolitano de Madrid; está ilusionado por saber cómo serán los libros nuevos, le encanta cómo huelen al abrirlos, y le encantan los bolígrafos de colores, cuantos más colores en el estuche seguramente más cosas podrá crear, ya que se le da bien dibujar. Este curso, a poco tiempo de comenzar, el profesor de Educación musical, les pide una flauta para poder continuar la asignatura.

Ayer por la tarde, cuando fui a por mis libros de la Escuela Oficial de Idiomas, por los que tendré que pagar unos 40 euros, detrás de mí se colocó en la fila de la librería Jónathan. Me atendieron, dejé 10 euros de señal porque me lo tuvieron que encargar, y mientras esperaba la confirmación, Jónathan preguntó cuánto le costaba la flauta que el profesor le había encargado. La dependienta sacó la flauta y con una sonrisa amable le dijo que costaba 4,95 €, Jónathan le dijo que no tenía suficiente, y la dependienta con una sonrisa más amable con un toque de lástima le repitió el precio. Ahora entiendo por qué quieren suprimir el bachillerato musical.

Jónathan se fue sin poder comprar la flauta, por lo que este año imaginamos que no podrá recibir la educación completa para incentivar sus capacidades. ¿Esta es la educación que queremos para nuestros ciudadanos y futuros garantes de nuestra sociedad?.

Ahora imaginemos la situación de muchos de los hogares de este país con niños en edad escolar. Triste.

Fani y Rubén, componentes del grupo Cover Clap estudiaron en la escuela pública.

TORTAS ESCALANDRAJÁS

Las Tortas de Aceite o Tortas Escalandrajás, así las llama mi padre, son un dulce típico manchego, al menos, que yo sepa de los pueblos del suroeste de la provincia de Cuenca, como Mota del Cuervo o Santa María de los Llanos.

Son ideales en el desayuno acompañanando a la bebida caliente, pudiéndose mojar cual churro, o comértelas como tal. Son muy jugosas, ya que llevan aceite con azúcar por encima. Cuando hayan pasado unos días y se pongan duras se pueden abrir por la mitad a modo de bocadillo y tostarlas en una sartén a fuego bajo para que una vez doradas untarlas en mantequilla, de manera que resultan exquisitas.

Si queréis probarlas podéis comprarlas en alguno de estos dos municipios manchegos, siempre a su disposición en las tiendas de productos artesanales situadas carretera N-301 a su paso por Mota del Cuervo.

Esto va a mejorar

Momento del triunfo de Fermín Cacho en la Prueba de los 1500 m lisos en los JJOO de Barcelona 1992

Fuente: www.periodismodeportivo.uic.es

Mis amigas, amigos, familiares, conocidos, son ingenieros, patronistas, periodistas, investigadores, maquilladoras, profesores, geógrafos, auxiliares de administrativo, conserjes, sociólogos, conductores, documentalistas, bibliotecarias, teleoperadores, enfermeras, escritoras y escritores, actores de doblaje, psicólogas, empaquetadores, rotulistas, montadores, instaladores de redes telefónicas, entrenadoras, policías, cooperantes, médicas y médicos, amas y amos de casa, arqueólogas, educadores sociales, trabajadoras sociales, matemáticos, informáticos, cuidadoras, químicos, físicos, politólogos, pedagogos, monitores de tiempo libre, peluqueras, ciclistas, empresarios, dependientas y dependientes de tienda, y los que no son de tienda, que con su sabiduría nos siguen animando a los activos; personas que formamos parte de un engranaje social enorme, formadas en nuestro sistema educativo, tantas veces denostado por la ideología contraria a quien lo incentivó, y con muchas ganas de mejorar, de prosperar.

Pero sobretodo son magníficas personas, honestas, luchadoras y muchas de ellas con un gran espíritu social y de trabajo en equipo, que lo único que quieren es vivir en paz y en una sociedad sin grandes desigualdades, y por qué no, con justas dosis de bienestar.

Posiblemente todas estas personas sean una pequeña representación de este país, al que tanto respetamos, los de dentro y los de fuera, los que inmigraron, los que emigraron, los que le toquen inmigrar o emigrar, los que en definitiva vivimos o tenemos algún vínculo con él.

Por ello aún tengo confianza en que, aunque los que están arriba, tanto los grandes dirigentes políticos o económicos miren más por su interés que por el de la gran masa que somos todos estos, seamos nosotras y nosotros quienes elevemos a este lugar a la altura a la que se merece.

Recordando la Ceremonia de Inauguración de los Juegos Olímpicos de Barcelona 1992, sería bonito que volviera ese espíritu por mejorar en lo colectivo, sabiendo la dependencia que tenemos los unos de los otros, para seguir construyendo un país, el nuestro abierto al mundo, y mejorable.

Seguro que esto va a mejorar.