Esto va a mejorar

Momento del triunfo de Fermín Cacho en la Prueba de los 1500 m lisos en los JJOO de Barcelona 1992

Fuente: www.periodismodeportivo.uic.es

Mis amigas, amigos, familiares, conocidos, son ingenieros, patronistas, periodistas, investigadores, maquilladoras, profesores, geógrafos, auxiliares de administrativo, conserjes, sociólogos, conductores, documentalistas, bibliotecarias, teleoperadores, enfermeras, escritoras y escritores, actores de doblaje, psicólogas, empaquetadores, rotulistas, montadores, instaladores de redes telefónicas, entrenadoras, policías, cooperantes, médicas y médicos, amas y amos de casa, arqueólogas, educadores sociales, trabajadoras sociales, matemáticos, informáticos, cuidadoras, químicos, físicos, politólogos, pedagogos, monitores de tiempo libre, peluqueras, ciclistas, empresarios, dependientas y dependientes de tienda, y los que no son de tienda, que con su sabiduría nos siguen animando a los activos; personas que formamos parte de un engranaje social enorme, formadas en nuestro sistema educativo, tantas veces denostado por la ideología contraria a quien lo incentivó, y con muchas ganas de mejorar, de prosperar.

Pero sobretodo son magníficas personas, honestas, luchadoras y muchas de ellas con un gran espíritu social y de trabajo en equipo, que lo único que quieren es vivir en paz y en una sociedad sin grandes desigualdades, y por qué no, con justas dosis de bienestar.

Posiblemente todas estas personas sean una pequeña representación de este país, al que tanto respetamos, los de dentro y los de fuera, los que inmigraron, los que emigraron, los que le toquen inmigrar o emigrar, los que en definitiva vivimos o tenemos algún vínculo con él.

Por ello aún tengo confianza en que, aunque los que están arriba, tanto los grandes dirigentes políticos o económicos miren más por su interés que por el de la gran masa que somos todos estos, seamos nosotras y nosotros quienes elevemos a este lugar a la altura a la que se merece.

Recordando la Ceremonia de Inauguración de los Juegos Olímpicos de Barcelona 1992, sería bonito que volviera ese espíritu por mejorar en lo colectivo, sabiendo la dependencia que tenemos los unos de los otros, para seguir construyendo un país, el nuestro abierto al mundo, y mejorable.

Seguro que esto va a mejorar.

TENACIDAD POR VIVIR

Hoy se cumple el vigésimo aniversario del fallecimiento de Freddie Mercury, que nació en la Isla de Zanzíbar en Tanzania en 1946. Como icono del pop si pienso en él me viene a la memoria su faceta de luchador, en un momento en el que era difícil mostrarte como eras realmente, sin embargo esa tenacidad ante los convencionalismos sociales, lo llevaron al éxito llegando a ser uno de los grupos más importantes de la historia de la música de finales de S. XX. Lo característico de su vestuario, unido a lo provocador de sus vídeos configuraron un grupo único y paradigma de una época.

Ayer, también se fue mi tío Lorenzo. Él no tenía nada que ver con Freddie Mercury, salvo en un aspecto, en la tenacidad, por vivir y luchar durante toda su vida ante las adversidades con las que se encontró, con una primera época, la posguerra española, que la precariedad de las condiciones para subsistir en La Mancha profunda, y un diagnóstico tardío, lo convirtieron en alguien con muchas limitaciones. Sin embargo, yo recuerdo siempre a mi padre valorando mucho sus comentarios, posturas, cabezonerías y bromas, creo que es alguien que se sintió querido y arropado por su familia, sobretodo por mi abuela que lo cuidó hasta que ella no pudo vivir más, a poco de ser centenaria.

Me quedo con su humor, y esa mirada de complicidad que a veces no podía disimular cuando le gastabas alguna broma con doble sentido, de esas que a él le gustaban.

Hasta siempre tío...

SANGRE DE CEBOLLA

El 30 de octubre de 1910 nace el poeta Miguel Hernández en Orihuela, y el 28 de marzo de 1942 fallece en la prisión de Alicante. Se cuenta que no pudieron cerrarle los ojos.

Quizás porque falleció el día que mi abuelo Ángel cumplía 31 años, la misma edad con la que falleció el gran poeta, y porque nació el mismo año que mi abuela Angelita, por lo que este año ambos llegarían a los 100 años, me sería cercano: sin embargo su poesía sobretodo a través de la voz de Joan Manuel Serrat es la que llegó a uno de tantos.

Me he tomado el lujo de incluir esta composición de youtube con imágenes sobre esa época.

Como muchos sabemos, Miguel Hernández escribió este poema dedicado a su hijo, a raíz de recibir una carta de su mujer, en la que decía que amamantaba a su hijo comiendo sólo pan y cebolla.

Fuentes: youtube; wikipedia;

EL CAFÉ

“Cuantas veces me has dicho que el café es muy bueno, y que la máquina muele el grano”. Se relame cada vez que sube tras conversaciones patateras que mantiene en la escalera, acorde con los tiempos «de argunas», como diría nuestra amiga Yeye.

En este lugar tenemos un café «de máquina» excelente, el resto, que cada uno opine en función de sus quehaceres, deseos o ambiciones…

Su efecto ansiolítico hace que muchas mañanas no adormezca sino que renazca de todas aquellas vergüenzas que aún quedan por sacar, por decidir solventar.

A esa máquina de café, espero y deseo, que nunca desaparezcas, porque sin ti mi alma es particularmente vana.

SEGUIR BUSCANDO

Entre soledades y viejas historias
Entre días de sol y lluvia, calientes...
En habitaciones donde la pasión tiene como resultado dormir acompañado.

Entre paseos por el Retiro, y cervezas en la mesa de una terraza de Madrid
Entre livianas sonrisas y búsquedas de la realidad
Entre ríadas de risas.

Adivino los sentimientos, y me relajo...

Sólo queda seguir rebuscando...

MIS GAVIOTAS

Hubo miles de mensajes, mensajes para conocerse, mensajes para insinuarse, para descubrirse, o para presentarse. Fueron mensajes que bomberaron más deprisa el corazón, de emoción y de desazón. Eran mensajes, algunos fríos, otros subidos de tono, o que hacían de la imaginación una realidad.

Te conoci hace un tiempo, tus ojos mostraban una fría ternura, un pasado efímero, sin recuerdos, que limaron tus convicciones, y te formaron dentro de tus enormes contradicciones. Tuviste que sortear el vivir en dos mundos, entre dos esferas, que se enfrentaban porque nunca quisieron conocerse, porque nunca pudieron encontrarse, y dudo de que algún día se encuentren.

Un día aprendí a volar, ójala un día tú también aprendas a volar...

MAYORÍA DE EDAD

Hace 17 años, cuando cumplí los 18, sonaban canciones de Nirvana, y se editó el ABBA GOLD, Checoslovaquia se dividía en dos, en Chequia y Eslovaquia, la tenista Mónica Seles, número uno del mundo, es apuñalada en pleno partido, Michael Jordan anunciaba su retirada del baloncesto, y hacía un año que vosotras existíais.

En mi vida no existía internet, ni los teléfonos móviles, recuerdo que Virgi tenía una máquina de escribir electrónica, que si te equivocabas tenía un Ti-pex en la propia máquina y si le dabas a penas se notaba el error, no había TDT, existía el BUP, aunque daba ya sus últimos coletazos, y un año antes naceríais vosotras.

Hace 18 años, me fueron a buscar a la academia de informática, donde me enseñaban aquel antiguo word perfect 5.1, y me llevaron a una sala de la planta de maternidad del Hospital de Getafe, una permanecía dormidita, pelona, con cara gordita, y la otra con una mata de pelo moreno, lloraba sin que nadie ni nada puedieran calmarla, aquel fue uno de los días más bonitos que nunca tuve, hecho que se auguraban muchos más días bonitos en vuestra compañía.

Aquel año los Juegos Olímpicos de Barcelona os daban la bienvenida a este mundo y os decía ¡¡¡HOLA!!!

DERECHO A VOLAR

Aunque sea en sueños, el derecho a volar debería ser un derecho humano: a sentir, a poder notar en la piel los dedos de quien hace que tus vellos no se relajen; a poder apoyar la cabeza en un hombro, mientras masajean tus cabellos; a relajarse e imaginar los besos que te dieron, todas las veces que uno quiera; a no eliminar las posibilidades de que unas piernas rocen las tuyas, unas nalgas acaricien tus pies, o a que el viento de un soplido eterno sortee tu cuello.

Aunque sea en sueños, el derecho a volar debería ser un derecho humano: a viajar, a pisar tierra extranjera, a saber que podrás volver a repetir el paso de una frontera, a colocar una lágrima alargada por tu mejilla mientras se seca por el frío de otros lugares, más gélidos.

Aunque sea en sueños, el derecho a volar debería ser un derecho humano: A no poseer amigos, sino a compartir mundos con ellos, en una lista de butacas, en una mesa redonda, en unas risas junto al mar, llorando por un mismo desamor.

Aunque sea en sueños, el derecho a volar debería ser un derecho humano: A poder dibujar en la arena de una playa desierta con los pies "te quiero", a residir en tu corazón, a envalentonarse ante la vida, a pasear por una verde pradera o parda de tus intimidades.

A mis amigas de charlas en institutos, a mis amigos de risas en la mañana, a mis amigos y amigas algo más que amigos, compartiendo noches, a los amigos y amigas pendientes, a quienes llevan conmigo 34, 30, 28, 17 y 17 años, a todos los que están cerquita de ellos, a mis amigos y amigas de viaje, a los y las que no me ven pero me siguen, a los de sexo en Madrid, a los que están en la distancia, a los que me visitan de vez en cuando...

Fotografía de Gema Crespo.

En 2009 otra vez tuve la suerte de volar.

METER LA PATA

La Yeye siempre tendió a meter la pata, pero como se dice  "si es que la muchacha no tiene malicia ni picardía", y en todos el pensamiento era "sí, pero lo dice a destiempo".

Se retraía por dentro cada vez que veía esas caras que la observaban como si te penetraran con la mirada cada vez que soltaba un "qué tal andamos", a un cojo, o exigir a un ciego "pero no lo ves". Y claro no lo veía. Pero también le ocurría con algunas cosas de mayor calado, como llamar al nuevo novio de una amiga por el nombre de su antiguo novio, ahí las caras eran un poema.

La Yeye es ingenua, y, cómo los todos los ingenuos, ella si algo no entiende, lo pregunta, y no se ríe sin saber de qué, como hacen el resto. El problema es cuando ante tales ingenuidades los demás se parten de risa de ella o la cortan con alguna contestación preparada, de estas maliciosas; entonces es cuando ella agacha la cabeza y analiza por qué le ocurre eso. Nunca se dio cuenta de que era tan fácil como seguir siendo como es una, pero logrando que no te afecten los comentarios de los contraingenuos.

COMO CUANDO ESCUCHAS UNA ÓPERA

A veces es tan difícil adivinar...

La vida sin concepciones nos relajaría demasiado, y eliminaría las tensiones, del "no saber qué va a pasar", o de "quién sabe qué", pero una vez vistas cuestiones irrefutables adviertes toma de decisiones.

Es complicado, pero sólo uno sabe la intencionalidad de estas palabras, en el estado en el que se esgrimen sus pensamientos para ser capaz de soportar o disfrutar qué otras cosas pasan, para que el mundo gire al revés.

Para el lector quizás sea como cuando escuchas una ópera, si eres un o una incondicional del escribiente te dará igual pero disfrutarás de lo que cuenta, y si lo conoces en persona intentarás cavilar sobre lo que cuenta.

Una pista, quizás ese verde no esconda lo maravilloso que uno pensaba que escondería, pero siempre quedará la duda de que surja lo infinito o lo pasajero.

La cautela te lleva a dicho comportamiento...

Dejarse llevar

El resultado de abrir un bote pequeño puede llevarte a sufrir o disfrutar de las consecuencias de su esencia, plenamente. Pero si aquí aplicamos la Teoría Queer, aun pareciendo incauto, existen múltiples posiciones intermedias desde un lado al otro.

Durante algunas horas se sucedieron instantes de pequeños momentos. La esencia se convierte en el alma del acercamiento, y las pequeñas disputas, de algún guiño, y todas las lisonjas, de vergüenzas y desvergüenzas. Durmiendo observas pasible y descubres más pequeños detalles, vacíos o cubiertos por una ligera capa de sombras pasajeras.

Quizás en el verde, más allá del mismo color, esté la verdad, la verdad de lo infinito o lo pasajero.

Y mientras, miro y me dejo llevar...

CUADERNO DE VERANO 2009 IV: BARCELONA

Cientos de viajes no bastan para que en uno de ellos una serie de dulzuras te sobrepongan ante cualquier inconveniente.

En uno de ellos, sólo en uno se pueden expresar esas dulzuras, caminando a oscuras en una tarde de lluvia, riendo por la calles de una gran ciudad, intentando chapotear en la orilla del mar, contando historias que no sabes si quedarán almacenadas, viajando en un tren de alta velocidad, almorzando, comiendo, merendando o cenando en un fast-food...

Sales de un hotel en la periferia, coges un metro que te lleva al centro, y una explosión de luz y ciudadanía te llevan de la mano hacia los lugares más emblemáticos de la bella Barcelona, de la ciudad que por ser una gran ciudad se parece tanto a Madrid, con la coletilla de "ojo, pero sin mar". Y es que es cierto, un paseo por la ciudad y sabes que lo tienes siempre ahí, a tu izquierda, a tu derecha, pero hay muchos otros detalles que la hacen diferente: una imponente catedral gótica, un conato de urbanización modernista que se quedó en un parque, el Güell, un Mercat de la Boquería que alimenta al barrio, a los ojos de los turistas, y a los de los carteristas; una fuente que se torna de colores todas las noches cada media hora entre las 21 y las 23, o un barrio, el Born que pretende ser el Soho barcelonés.

Pero un viaje se hace de recuerdos de imágenes quietas que uno nunca olvidará, porque como siempre digo, la compañía es tan importante, que en viajes como este, pasear por las calles de Barcelona sería escaso.

Ah, y resulta que cuando llegas a una parada de metro hay correspondecia ya no dicen aquello de "proxima estació Urquinaona currespundensia amb linea quatra", ahora dicen "proxima estació enllaç amb linea cuatra" debe de ser que Barcelona es más cool...

UN PLACER PARA LOS OIDOS

Aquella primavera, durante los años 50, lo invitaron junto a otros tantos niños de un barrio pobre del extrarradio de Madrid a pasar un verano en Chipiona, Cádiz. Durante el trayecto se olvidaron de que los niños necesitan beber agua, y en el camino tan sólo una lata de sardinas fue su alimento. Una vez allí, en medio de ese océano Atlántico, donde a él le pareció ver el faro más alto del mundo, y donde percibió unas impresionantes mareas con kilómetros de diferencia entre sus alta mares y pleamares, recordaría su estancia casi cincuenta años después.

Mientras, en la rica Europa, se grababa esta hermosa interpretación en la que Jean Pierre Rampal interpreta la Sonata BVW 1020 de Johann Sebastian Bach. Ignorante. Sabría que sus descendientes, tendrían la oportunidad de revivir los dos momentos coetáneos.




Y si queréis saber más a la wikipedia deberéis consultar...

TORMENTAS A MI ALREDEDOR

Nuevos conocimientos fluyen a mi alrededor.

Te sitúan mirando al techo, y al darte la vuelta observas que algo respira, y que en verano aporta ondas de calor extremo sin llegar a ser capaz de prevenirlas, porque no sólo no sabes que llegarán, sino que en el momento en el que aparecen, la inconsciencia hace que provoquen el efecto contrario.

Surgen como una tormenta, como si el cielo recuperase su estado hace miles de millones de años, y aparece el deseo, convinado con una extraña sensación de placer.

Hace unos días os mostré la foto de cómo comenzaba una tormenta. La tormenta siguió su curso y descargó fuertemente allá a lo lejos, por los caminos entre Numancia de la Sagra y Seseña. La otra noche descargó aquí, justo en mi calle, y desearía que descargara más veces, porque una tormenta tiene principio y fin, pero tormentas habrá siempre.

CON QUINCE AÑOS

Me contaba mi abuela Victoria, la materna, que cuando era niña era muy bruta, y se cargó a un cordero que ahogó, o algo así, en un charco. Y me contaba de sus abuelos. Fijaos, si mi abuela nació en 1923 y su madre en 1896, sus abuelos nacerían a mediados del S. XIX. Pero a mi abuela Victoria nunca le hicieron una fotografía de niña. La foto más antigua que tenía era de adolescente, siendo ya toda una mujer, como entonces se consideraba a niñas de quince años.

Muchas veces trato de imaginar cómo serían al nacer, cómo sería si todos esos momentos se hubieran plasmado en una instantánea. De cómo eran sus inviernos con más ropita, o sus veranos, corriendo por las calles del pueblo.

Mi abuela Angelita, la paterna, para más inri, nació en 1910, y no recuerdo que tenga ninguna foto ni si quiera de adolescente. Todas las que acumulaba en aquella caja de zapatos en su casa de la Avenida de Entrevías y en las que aparecía ella, las menos, eran de cuando había llegado a Madrid, en 1955. Ella no tenía fotos ni de su juventud, cuando seguramente sería toda una mujer y tuvo que mediocriar a muchos de sus hermanos menores, al morir su madre cuando ella contaba con esos quince años que toda adolescente debería vivir con plenitud.

Me da tristeza que ya nunca tendremos la posibilidad de saber cómo eran de niñas, ya que no hay nada que las recuerde, y probablemente nadie. Y no son sólo ellas, son la gran mayoría de las gentes de sus generaciones, que a nosotros nos toca recordar, pero que las vivimos de la imaginación, de imaginar cómo eran.

Son como la radio, no tenemos imágenes, pero plasmamos en la mente todo lo que nos cuentan, y nos contaron.

Os pongo el vídeo homenaje a la abuela bloguera, María Amelia López, que falleció hace unos días con casi 100 años, y que a los 95 decidió abrirse un blog para contar cosas de su vida.

NO HAY NADA COMO TÚ...

A veces con solo ver sus ojos, hemos sido capaces de crear una figura eterna...

Ocultando un olor nos hemos imaginado que por su pradera podríamos haber apoyado nuestra mejilla...

A lo lejos se vislumbra un rostro que se acerca y se acerca, y comienzas a ver sus imperfecciones, languideces ante lo imaginado, y comienza a rendirte a la desazón...

Sin embargo entre miradas figuradas de ti, no hay nada como tú...

y lloras

LE CORTARON LAS ALAS

De niño saltaba, corría, se emocionaba, dibujaba varios soles en el universo, y solía contar historias inventadas e imaginaba rodar por una duna como una croqueta o volar en un parapente hacia el mar, pero un día le cortaron las alas.

En su madurez tras un largo periodo de oscuridad recordaba aquella época y volvió a ser niño.

Siempre tuvo miedo de hacerse mayor.

HOY ELLA ES LA HOMENAJEADA

Si la Yeye hubiera podido predecir que el 2008 acabara así quizás no habría sido tan ingenuo de escribir lo bueno que había sido el año que nos deja antes de tiempo. Luego, pensando, aunque terminara de esta manera, el 2008 ha sido bueno, porque hasta el día de su cumpleaños, el mismo día 31 de diciembre, cuando se puso malita, mi abuela Angelita estuvo hablando con nosotros. Nos comparó a mi hermano Angelito y a mí y dudo de cuál de los dos era más alto; le pregunté cómo se llamaban sus abuelos y me dijo que sus abuelos paternos fueron su abuelo Carletes y su abuela Ángela, como ella, y sus abuelos maternos eran su abuelo Casimiro y su abuela Vicenta; se quejó cómo muchos días de que no podía dormir, de que le dolía la espalda, y de que no sabía si volvería a celebrar su cumpleaños, pero recuerdo que más de una sonrisa nos ofreció en ese su último día con su familia. 

Esta noche no puedo dormir, y me he puesto a escuchar el Hablar por Hablar, recordando cuando nos relataba los problemas que contaba la gente que tenía, y que tanto le costaba entender. Y es que mi abuela pasó muchas noches en vela, su naturaleza no la dejaba dormir suficiente y las noches de radio la ayudaron a superar muchas horas de vueltas en la cama sin poder cerrar los ojos.

Hoy ella es la homenajeada, porque ha vivido más que nadie en su familia, porque trató siempre con mucho cariño a todos sus hijos, nietos, bisnietos, y porque era la única abuela que me quedaba después de que 7 días antes de aquel fatídico 11-M nos abandonara mi abuela Victoria.

Ayer cuando pude verla durante 10 minutos en la Urgencia del hospital sabiendo que le quedaba poquito le besé las dos manos, esas con las que siempre nos cogía la cara cuando nos besaba cada vez que íbamos a verla a su casa.

Qué pasó aquel 2008!!!

El adiós a Parla Este y la llegada a mi verde hogar marca un antes y un después en este año, un pasado de tristezas e impotencias y un futuro-presente de nuevas inquietudes, hasta el punto de que a penas tengo recuerdos de lo que ocurrió durante esos 4 primeros meses del año, si bien interrumpidos por un precioso viaje a Nueva York, o por los videos Sesame Street que me hieron pasar las tardes más amenas de lo que esperaba. 

Otras tardes la radio supo encontrarme e hizo entrar en cavilaciones propias, reflexiones y viviencias de los chicos de Radio Nicosia, el Ortega, o los mails de Hora 25.

Pero tras esos días cabizbajos nuevas ilusiones fueron llegando y entre ellas una nueva casita donde la Yeye me recibió con los brazos abiertos, para poder seguir dándole vida a este espacio de vivencias.

Pero no sólo fue el viaje a Nueva York, también el Ámsterdam entre risa y risa taciturna y el de Gandía-Italia, donde por primera vez en mi vida me sentí afortunado de dormir junto a alguien

Volví a disfrutar de mi pasión por la Geografía, me enamoré de Vetusta Morla, lloré con Antes del Amanecer y recordé y recordé hasta el Antes del Atardecer, con la que descubrí a Nina Simone

Me ilusioné con la elección de Obama e incluso pensé en tirar unos cohetes el próximo 20 de enero.

Pero sobretodas las cosas quiero agradecer que el 2008 haya sido uno de los mejores a mis amigos y amigas, las viejas y los nuevos y a mi familia.

Y a ti, Gracias Yeye.

He elegido esta fotografía para mi 2008 porque simboliza muchas cosas, una escalera, una conferencia, un color, gente...

DERECHO A DELIRAR...

«Nos dice Eduardo Galeano en "El Libro de los abrazos" (si lo hubiese escrito 15 años más tarde lo podría haber hecho en forma de blog) que RECORDAR viene del latín re-cordis, volver a pasar por el corazón. Y qué necesario es en estos tiempos en los que se cumplen 60 años de la Declaración Universal de los Derechos Humanos que no se nos impermeabilice el corazón para no olvidar a todas aquellas personas a quienes se les niegan sus derechos sin saber si quiera que hubo un día en el que medio mundo se puso de acuerdo para conseguir un mundo mejor.
Qué emocionante es la voz de Galeano.
Dedicado a la Memoria.»

Escrito por Nalia Towers