DÍAS DE INVIERNO CÁLIDO

Al atravesar la puerta de aquel café-bar, delimitado en sus bordes por pequeñas palmeras de origen colonial, colocadas en grandes macetas blancas, una sensación de ilimitado espacio le envolvía. Al fondo, escondida por algunas columnas decoradas en pintura blanca, siempre la encontraba acomodada, con mirada triste pero a la espera de que algún día se acercara alguien a invitarla a una copa o a un café.

Llevaba un mes acudiendo al lugar, cuestiones laborales le habían hecho viajar a aquella ciudad triste pero llena de rincones de pequeñas sorpresas, y comenzó a ser un habitual. Tomaba asiento invitado por el aliento acomodador de su penumbra envuelta en humo. Ante la tristeza de aquellos ojos inamovibles, nunca al viento de la puerta abierta en días de ventisca, muchas noches mientras fumaba su último pitillo antes de dormir en la cama de aquel hotel situado dos calles abajo, pensaba en cómo podía entrar a aquella mujer que estaba haciendo estragos en su imaginación.

Una tarde antes de haber tomado la decisión, cuando entró, el alma bajó lentamente hacia sus pies, y advirtió la sonrisa de aquella mujer acompañada de una esbelta espalda.

Al volver a su ciudad nunca olvidaría cómo aquella repentina historia que surtió en su imaginación durante esos días de invierno cálido en el café-bar, se desvanecieron en tres tristes segundos, los que tardó en salir del lugar para no volver nunca más.

MAYORÍA DE EDAD

Hace 17 años, cuando cumplí los 18, sonaban canciones de Nirvana, y se editó el ABBA GOLD, Checoslovaquia se dividía en dos, en Chequia y Eslovaquia, la tenista Mónica Seles, número uno del mundo, es apuñalada en pleno partido, Michael Jordan anunciaba su retirada del baloncesto, y hacía un año que vosotras existíais.

En mi vida no existía internet, ni los teléfonos móviles, recuerdo que Virgi tenía una máquina de escribir electrónica, que si te equivocabas tenía un Ti-pex en la propia máquina y si le dabas a penas se notaba el error, no había TDT, existía el BUP, aunque daba ya sus últimos coletazos, y un año antes naceríais vosotras.

Hace 18 años, me fueron a buscar a la academia de informática, donde me enseñaban aquel antiguo word perfect 5.1, y me llevaron a una sala de la planta de maternidad del Hospital de Getafe, una permanecía dormidita, pelona, con cara gordita, y la otra con una mata de pelo moreno, lloraba sin que nadie ni nada puedieran calmarla, aquel fue uno de los días más bonitos que nunca tuve, hecho que se auguraban muchos más días bonitos en vuestra compañía.

Aquel año los Juegos Olímpicos de Barcelona os daban la bienvenida a este mundo y os decía ¡¡¡HOLA!!!

HAITÍ

Hay veces que no sabes el porqué, pero tienes especial cariño por un lugar en el que nunca estuviste. Quizás las referencias a la pobreza entre destinos turísticos de sol y playa, el ser el primer lugar que Colón descubrío al llegar al Caribe, la isla de La Española, que en la actualidad toda su población sea negra, las visitas vía satélite, y comprobar que no hay ningún atisbo de riqueza, hicieron, antes de que el terremoto del día 12 de enero tuviera lugar, tener un cierto interés por Haití.

Hace un par de años una amiga me dijo que soprendentemente, y en un país con una historia tan triste, existía una impresionante riqueza artística. He buscado en la web y he encontrado una lista de pintores haitianos en www.artelatino.com, nacidos todos ellos a lo largo del siglo XX que reflejan la vida en la isla. Son pinturas en lo que destaca es, sobretodo, color.

De entre estos pintores destacaría a Fortuné Gerard, que nació hace aproximadamente 60 años, y digo aproximadamente, porque él no sabe realmente la fecha de su nacimiento, sólo habla creole, la lengua de los antiguos esclavos, no sabe leer ni escribir, pero sus obras han participado en numerosas exposiciones, e incluso algunas pertenecen a colecciones privadas.

Otro pintor haitiano es Jacques Enguerrand Gourgues, ya fallecido, que según la misma web, www.artelatino.com, es una de las figuras de la pintura haitiana, y destaca el que adquirió una técnica de calidad que reforzó la brutalidad de sus primera pinturas.

En estos días de imágenes en los medios de comunicación, en los que un terremoto de gran magnitud ha causado la desolación en el país, quizás ésta sea una forma de homenajear a los haitianos, y haceros saber que Haití es algo más que un país en medio del Caribe con un pasado triste, de dictadores y catástrofes naturales.

la madre televisión

Hace unos años, veinte ya, cuando no existían las televisiones privadas, nos formamos, en parte, con esa televisión que nos enseñó muchas cosas. Aún recuerdo los músicales de Brodway en el Un, Dos, Tres; las clases de literatura gracias a la representación de los clásicos, a través de dibujos animados como Don Quijote de la Mancha, Dartacán y los tres Mosqueperros, o La vuelta al mundo en 80 días; Y hasta se aventuraron a pronosticar que llegaría un momento en que existiría internet, aunque no lo llamaran así, en el programa Los Sabios.

Nos atrevíamos a llamarle "caja tonta" a una televisión de calidad hecha para el bien del ciudadano. Quizás lo de "caja tonta" se decía por miedo a lo que se avecinaba: el esperpento en decenas de programas sometidos a las desidias de la audiencia. Así, la televisión pública, tuvo que apuntarse al carro, y por miedo a perder ingresos a través de la publicidad, comenzó a realizar ciertos programas de poca monta, que mejor no recordar.

Se avecina una nueva época, en la que se podría volver a tener aquella televisión que muchos añoramos, y que si aprovechan los nuevos directores, podrá llegar a ser de calidad. Es una oportunidad, porque la televisión pública al no depender de las audiencias, podrán arriesgar a hacer programas buenos, referente para los nuevos ciudadanos y para las televisiones privadas.

I GOTTA FEELING

La grandeza del ser humano probablemente resida en su capacidad de innovar, de ser diferente al resto de seres vivos. También la de revelarse ante la imposición, ya sea innata o de sus congéneres, y buscar un mundo mejor.

Esa diferencia que nos hace dichosos, se traduce en el progreso de las sociedades, a caballo entre lo malo y lo bueno, entre lo sano e insano, entre lo conveniente e inconveniente. Unos se encargarán de que la vida mejore, y otros se encargarán de hacerse valedores de esos valores con los cuales en su día no estuvieron a favor.

Y mientras, unos aprovechan ese progreso para atacar a sus hermanos, y otros para hermanarse y hacer cosas bonitas...

YA SOMOS GRAN CIUDAD

Ser un poco freak de la geografía durante su infancia y adolescencia le llevó a soñar que su ciudad, Parla, llegase a tener algún día más de cien mil habitantes.

Se revisaba todas las estadísticas de habitantes de municipios, en aquellas enciclopédias de cuatro tomos que todavía llamaban a Burkina Faso, Alto Volta, y en las que ni siquiera venía la localidad de Parla porque tenían datos de 1960 cuando este pueblito contaba con algo menos de dos mil habitantes.

En las bilbiotecas venía algún dato mejor, así que hacía listados de cuál sería el municipio que sin ser capital de provincia tenía más habitantes, y descubrió, que durante los años 80, lo fue L'Hospitalet de Llobregat, en Barcelona, con casi trescientos mil habitantes. Parece ser que la reconversión industrial, la disminución de la natalidad, y el no tener por dónde crecer, hicieron que su población disminuyera y pasara a ser la tercera ciudad más poblada, después de Vigo y Gijón, que anteriormente estaban en el segundo y tercer puesto. Y ahí encontraba a Parla, unos cincuenta mil habitantes en el Censo de 1981, y se contestaba "¡¡¡pero si estamos en los 90!!!", luego descubriría que su pueblo no aumentaría mucho de población, hasta los 65.000 en 1996.

Pero la cosa ha cambiado, Parla ha duplicado su tamaño. Los nuevos barrios y sobretodo Parla Este, han conseguido que su sueño se cumpliera, y según los datos del INE a 1 de enero de 2009, cuenta con 115.611 almas.

Así que su Parla querida es ya una gran ciudad...

DERECHO A VOLAR

Aunque sea en sueños, el derecho a volar debería ser un derecho humano: a sentir, a poder notar en la piel los dedos de quien hace que tus vellos no se relajen; a poder apoyar la cabeza en un hombro, mientras masajean tus cabellos; a relajarse e imaginar los besos que te dieron, todas las veces que uno quiera; a no eliminar las posibilidades de que unas piernas rocen las tuyas, unas nalgas acaricien tus pies, o a que el viento de un soplido eterno sortee tu cuello.

Aunque sea en sueños, el derecho a volar debería ser un derecho humano: a viajar, a pisar tierra extranjera, a saber que podrás volver a repetir el paso de una frontera, a colocar una lágrima alargada por tu mejilla mientras se seca por el frío de otros lugares, más gélidos.

Aunque sea en sueños, el derecho a volar debería ser un derecho humano: A no poseer amigos, sino a compartir mundos con ellos, en una lista de butacas, en una mesa redonda, en unas risas junto al mar, llorando por un mismo desamor.

Aunque sea en sueños, el derecho a volar debería ser un derecho humano: A poder dibujar en la arena de una playa desierta con los pies "te quiero", a residir en tu corazón, a envalentonarse ante la vida, a pasear por una verde pradera o parda de tus intimidades.

A mis amigas de charlas en institutos, a mis amigos de risas en la mañana, a mis amigos y amigas algo más que amigos, compartiendo noches, a los amigos y amigas pendientes, a quienes llevan conmigo 34, 30, 28, 17 y 17 años, a todos los que están cerquita de ellos, a mis amigos y amigas de viaje, a los y las que no me ven pero me siguen, a los de sexo en Madrid, a los que están en la distancia, a los que me visitan de vez en cuando...

Fotografía de Gema Crespo.

En 2009 otra vez tuve la suerte de volar.