De Buenos Aires a Parla

El tiempo ha ido olvidando que lo que uno quiere decir ha dejado de tener sentido a través de los buzones de nuestros edificios. Aquellas cartas que contesté, que no olvido y recuerdo con sus destinatarios las veces que nos vemos, sentidos que despertamos en nuestra adolescencia, amores pasajeros, algunos más concienciados e irreales, leyendas nunca resueltas... Sin embargo aún algunos amigos te envían postales de bienvenida o de “eh, qué estoy ahí, al otro lado del mundo”.

Esta semana recibí la última carta del viajero que siempre sorprende, el que desde el país del sol naciente resolvió sus dudas sobré lo que ocurría al otro lado del mundo, o el que se inmiscuye en las profundidades de la selva amazónica, o camina por una larga carretera a veces ocupada por el polvo de un desierto frío de la Patagonia, esperando que algún coche pare para que le lleve a la próxima ciudad, cual autoestopista.

Desde el mismo Buenos Aires voló lo que se parece a un cóndor hacia las calles de Parla, entre sus enladrillados edificios, cuentos continuados que apuntan a que no será el último, y que indican la salud de las amistades que aun en la distancia se mantienen por el cariño acumulado tiempo atrás. En sus pensamientos trajo todas esas ideas que siempre intentó realizar, con éxito, porque siempre estuvo rodeado de gente, que lo quería, lo quiere y siempre lo querrá